В конце прошлого лета я побывал в городе Троицк Челябинской области. Поездка, а особенно один памятник, очень меня впечатлили и родилось вот это стихотворение:
Я был тогда малец, и братик, и сестрёнка,
Но крик сердечных ран я в памяти храню,
Когда читала мать на папу похоронку,
Когда убит был сын в Афганскую войну.
Как горько их терять!
Ужели неизбежность?
Когда-нибудь уйдёт последний ветеран,
Но память сохранит их чаянья, надежды
И боль военных лет, и боль сердечных ран.
О них кричат для нас места былых сражений,
И обелиски тем, кто пали в тех боях,
И эхом тишина пройдёт по поколениям.
Не даст, не даст забыть об огненных годах.
Песнь церковного хора
Услышав песнь, я вдруг насторожился,
Меня вдруг песня за душу взяла.
Я Богу тихо, тихо помолился,
А песня вглубь истории вела.
И голоса, душевно так звучали,
И женский хор, так нежно выводил.
Слезинки на глазах вдруг задрожали.
За братьев, за отцов у Бога я просил.
Просил за тех, кто пал на поле боя.
Просил за тех, кто без вести пропал.
Уж сколько лет мы носим эти боли,
Не дай, Господь, чтоб враг Руси попрал.
Страна окутана огнём
Страна окутана огнём,
Висит угроза над Россией.
Митрополит Ливанских гор –
Илия молился за Россию.
Спустился в каменный подвал.
Не ест, не пьёт: он весь в молитве
И лишь из сводок узнаёт
Итоги дней кровавой битвы.
На третьи сутки Божья Мать
Явилась в огненном столпе.
Пришла, что Миру передать:
«Господь за Русь! Ну а тебе,
Тебя, молитвенник, избрал
Господь посредником-мессией.
Условия, чтоб передал
Ты в православную Россию.
Открыть все Храмы по стране,
Монастыри, чтобы открыли,
Из тюрем выпустить отцов,
Чтоб в Храмах Божиих служили.
В Москве молебен отслужить,
Благословить на подвиг ратный,
И в Сталинграде повторить –
России город благодатный.
И Ленинград нельзя сдавать,
А крестный ход свершить с иконой.
И никакой тогда уж враг
Не оскорбит землицы оной».
Хранят архивы переписку
Тех лет, - «секретно» и «закрыто».
С Россией, с Божескою искрой,
Ливанских гор митрополита.
* * *
В багряном зареве войны
Сгорают и теперь народы.
А отблески ещё видны
Прошедших войн, в седые годы.
Слабеет память прошлых лет,
Но не забыть, и не забыться б!
И лишь мечтать, чтоб в новый век
Война грозней не повторится.
Голос предков
Старушка-мать там по лугам бродила
И думу думала про сына своего:
«Прости, Господь, неправедно я жила,
Теперь молюсь я за сыночка своего.
Война, война… Сыночка ты сгубила,
Сыночку было не полных двадцать лет,
Ещё не жил, и даже не любил он,
И вот в живых его уж больше нет».
В лугах цвели и зеленели травы
И ели пиками взметнулись высоко.
Ей вспомнились года и дни любавы,
И мысли уносились далеко.
Чернеют избы старенькой деревни.
Кого-то звал гудками теплоход.
И жил в народе голос предков древний,
И чей-то сын готовился в поход.
У могилы солдата
Труба молчит. Уснул трубач,
Закрыл навек глаза.
По сыну слышен горький плач
И в трауре жена.
В прощальном шелесте листвы,
Как вздох семи ветров:
«Прощай, Мария! Помни ты,
Господь простить готов».
Могильный крест.
Лежат цветы
И в лентах скорбь и плач.
А время, взмыленным конём,
Несёт нас дальше вскач.
Юрий НАДЕЕВ, п. Луговской.
|
